Du bist einsam, aber es kümmert niemanden einen Scheißdreck. Du hast Schluss gemacht, du darfst nicht leiden. Diese Rolle ist an deinen Ex vergeben. Du warst doch so stolz drauf, eine so lange Beziehung zu führen. Nein, es war kein Fake. Jetzt ist es egal geworden. Du siehst nicht mehr, was du schreibst, keinen kümmern mehr deine Gedichte, warst du nicht genial? Du hast sie alle weggeworfen. Sie galten niemandem. Einer Liebe, die es nie geben wird. Im Traum schläfst du mit deiner besten Freundin, wie bitter. Und wenn du auf die Wand einschlägst, spürst du nichts als Leere. Pochende Leere, und du willst dir das Herz ausreißen, nur um es nicht mehr schlagen hören zu müssen, was willst du? Liebe? Sex? Du kriegst beides. Ab. Weil du es bist, die Kleine. Du erträumst dir Tagträume in Massen, aber keiner wird wahr, warum wohl? Weil du anders gepohlt bist.