Просыпаясь в холодном поту, понимаешь - это не плод больной фантазии. Это - воспоминания. Странные, пугающие, непонятные, но они есть. И если постараться, можно вспомнить и удивлённые глаза, и чужие волосы сквозь пальцы, улыбку и полевой аромат, смешанный с ельником в лесу. Это было. Не вчера, не позавчера, не год назад, а где-то, наверное, в другой жизни. И ощущение сдавленного крика в горле отдалось кашлем. Это был уже не сон, это было воспоминание. Но другое, не моё. Там не было брата. Там было кто-то другой, более старший.
И было так безумно тепло, что хотелось остаться там навсегда. И ведь сегодняшний день - логическое продолжение того воспоминания.
Хочется вернуться туда, к этому странному не то художнику, не то просто философу с доброй улыбкой и волосами цвета воронго крыла. И обрыв. Да-да, тот, другой обрыв с воздушной подушкой под ногами.
Это было слишком страшно. И слишком горячо.

но туда я вновь хочу вернуться.