недавно меня попросили порассуждать на тему облаков...
я подумала: что такое, зачем он просит, резон каков...
ощущалось присутствие вины с румянцем на щеках...
и я с гордым видом начала вспоминать об облаках...

летний день встречал меня влажным воздухом без дыма,
тогда, с просонья, я рассуждала о всех красотах Крыма
лениво так, забывчиво наивно, я и залезла на рябину...
картина там была отменной, видок прекрасно дивный:

там меж огромными полями прошлись тропинками леса,
там тени были словно ткани и прошивали полюса.
там солнце на колосьях стыло,там было жарко и светло,
там тёмно-синем небом крыло всё атмосферное стекло...

на нём разверглись белой ватой как будто бы живые облака
меж них парили и мелькали семь резвых птиц ещё с утра...
а облака по небу плыли и вызывали лёгкий бриз
по тем колосьям, что рябили бесчисленным количеством ресниц...

и всё, что я писала выше казалось мне отличным делом,
но как-то стыдно стало мне, за рифму вы зальётесь смехом
и стоит ожидать,что за моё безумие мне Пушкин пистолетом
без всех сомнений тыкнет в глаз, как за старанья с этим летом...