По ее руке медленно стекала струйка крови. В голове как отбойным молотком, бил один вопрос: почему я люблю? Пытаясь хоть как то разобраться в себе, девушка поняла, что зашла слишком далеко. Все кто ее любил, всех она кинула, и даже не подверглась каким то душевным страданиям со своей стороны. Но когда полюбила она, и полюбила так, что понимала, что не сможет жить без него, кинули ее. В душе как то странно играло такое чувство, что что то в этом мире потеряло для нее смысл. Наверное это ее существование. И действительно? За чем она в этом мире? и для кого? Раз ее не любят, значит и места для нее здесь нет. Так она рассуждала, выбираясь из замаранной кровью ванны. Ей даже в такую минуту было смешно то что и она когда то так поступала. Надеялась, что все о ней забудут, а потом она вновь нанесет удар, удар по самому больному месту человека. Удар по сердцу. Но она никак не ожидала, что подвергнется такому сама. Ей было отвратительно это, это несовершенство, эта грязь, которая комьями нависла над ее бездушным мировоззрением. Усмехнувшись самой себе, она подумала: Ну даже если я снова полюблю, какая гарантия того, что я стану жить? наверное никакой. Продвигаясь к кухне, закутанная в кровавое полотенце, она села пить кофе...