Пробивает дрожью и сомнением. Я гадала на тебя на стиральной машинке и случайных страницах книг. Они отвечали мне "да, вернётся", они отвечали мне "такое алое небо, только в москве". Я плакала.

Я шла мимо книжных стеллажей, касаясь кончиками пальцев твёрдых переплётов и чёрных букв. И вжималась в чёрное стекло вагонов метро, в толпе ища один единственный взгляд - я боялась и хотела тебя найти.

Я видела сны, где мы держимся за руки и просыпалась от своего крика в пустой квартире, иссохшими губами, дрожжащими руками рисовала по воздуху твой профиль.

Давно, очень давно, за много дней до конца, я пообещала себе, что если_, то прочь каштановые кудри, пока не остануться крашенные чёрные короткие пряди, прочь прошлые жизни. Прочь, прочь, прочь.
Но я застыла.
Как и говорила-писала - девочкой в голубых тонких рубашкам, мальчиком, убившем весну. И иногда кажется - всё. Живой, живой! дышу, держу кого-то за руку и близкие/любимые в уши шепчут "люблю". Но..Я же просыпаясь изредка, имя твоё шепчу, да строкам писем твоих вторю, не веря.