А быть может и верно. И все такие злые и мерзкие, и съесть тебя хотят заживо, и растоптать, и душу вывернуть наизнанку.

Тогда скажи, милая, во что же ты веришь, если даже тех кого не знаешь ровняешь другим? Как же ты живёшь, если и те кто любят ранят специально, целясь в сердце? Если все вокруг только и виноваты?

Где твой свет, если его гасят, на что же ты идёшь, если жить без любви не можешь, но не веришь в чью-то верность/близость/желание спасти?..

Я дышу ровно, пишу письма. Плача по ночам, хочу прижаться к тебе всем телом, впитывать твоё тепло по каплям, водянистыми голубыми глазами шептать - люблю. Я читаю их и не вижу ничего. Эта дикая озлобленность, вера в чужую жестокость, это проявление животного инстинкта защиты.. Ни капли тепла. Мёртвые птицы в ладонях, эти улыбки, что спешат списать на лживость и маски. Где их истина, милый, где их правда/вера/надежда которую зовут и пишут о которой с таким упоением?..

И боль - да. Живёт, течёт по венам, порой и злость пробуждает, и ненависть. Но неужели они могут так?..

И если спросят,я знаю. Я не могу без этой боли, без поражений и смертей. Но среди толпы, где каждый чего-то ждёт, я ищу твоё лицо. Потому что, будучи одной из Них, я могу сказать абсолютно точно и искренне - я люблю тебя. И мне всё равно. Пусть рушиться мир, пусть топит океан сушу, мой мир закрылся в твоём имени, мои иллюзии парят над реальностью. Но я не хочу признавать её, cheri. Ведь правда не в том, что кто-то хочет нас растоптать, а в том что мы просто никому не нужны.