Мне часто трудно говорить правду. Потому у меня множство дневников, где между каждым красивым словосочетанием сквозит грань между истиной и ложью. Здесь будет не_красиво. Но ей так хочется правды.

Иногда холодными ночами, когда Город пронзат насквозь безысходностью девушка выкиривает сигарету и пишет о том, как больно. Пишет, что верит. Но правда закрадыватся прямым маршрутом вгубину сердца, пробивая руки нервной дрожью.. Девушка столько верила, что в конце концов осталась сжигать спички на развалинах воздушных замков, что рушились столь часто, посыпая пеплом кровавые шлейфы дорог, ведущих к обрывам.

Моё тело отказыватся подчинятся, я засыпаю исключительно сжавшись в комочек лицом к стенке. Когда я говорю, что мне больно, я имею ввиду что в солнчное сплтени ударил комок вскрытых вен. Лучше не сказать, солнышко, только всё равно не поверят. А потому мы отчуждённые, ma cherie, потому нас и казнили прилюдно любовью в сердце.