Здесь тени колышатся на берегу, вечно уходят в Лету,
Плачут, стенают, рвутся клочьями на ветру,
Кто один, кто вдвоём, кто с детьми, - не совру,
Мне их жалко бывает при этом.

Они шепчут сложные вещи, молча заглядывают в глаза,
Есть которые руки хватают и просят их в реку
Ни за что не ронять, ни за что, никогда. А другие слепо
Смотрят вперёд и тянут с собою прошлое, что жалит их как гюрза.

Дети плачут и ищут игрушку, лучше семью - но её не найти,
Мне хочется взять, крепко взять их за ручку и обратно назад
За собой увести, но нельзя. Как и рано погибших солдат,
Их всё больше, и мне всё сложнее грести.

Тени плавятся болью, их рвёт от себя на куски, что-то шепчут про ад, про забывший их рай,
Беспокойно курсируют, молят защиты у дома, у родных, у друзей, наконец, у семьи.
Их мольбы в тишине где-то там догорают, так появляются вещие сны.
Я печально их всех за собой провожаю.

И когда их бывает немного поменьше, или если мне выпал сейчас выходной,
Я в кармане шуршу, словно чётки привычно считаю:
"Мы уходим не первый раз, снова. Это всё, что я знаю.
Каждый раз непохож, каждый раз умирает-рождается кто-то другой".