Разве мы можем говорить о любви, утверждать что любили?
Цветы и минуты можно дарить из обязательства, без чувств.
Когда всё в нас друг к другу выцветет и умрет, ты будешь возвращаться к нашей могиле?
Когда лишь память, а лучше и её вон.
Слова и улыбки убиты, обесценены, заживо погреблены.
Меня останется на потом?
Всё было как в книге, из дешевой типографии.
Бедные люди за копейки печатали наши судьбы в старом маленьком цехе, на избитых станках
стоящих на обшарпанном кафеле.
Страницы потрепаны в этих книгах, буквы не пропечатаны и не точны.
Чуть посолиднее, чем писать почерком, живьем.
Бюджет не велик, и ни одной нашей фотографии.
Мы ли вообще, главные герои эти?
И после этого, герои ли мы вообще?