Вот и ко мне неожиданно подкралась зимняя хандра. Это как простуда, ей болеют все, никогда не угадаешь где и откого ее подцепил, просто замечаешь, что в носу скопилось чуть больше обычного соплей, отчего порой закладывае в ушах, а голос становистя ниже и гнусавей. Запираешься в комнате, приглушаешь свет,теплый чай в большой коричневой кружке, большие шерстяные носки в полосочку, ударная доза никотина и открытое окно Oper'ы, чтобы комната казалась больше. Кончился чай. Ползешь на кухню за слеующей порцией, преодолеваешь длинный коридор, джешь пока щелкнет фиговина на чайнике, извещая, что мой кипяток меня уже ждет, кидаешь пакетик, сахар, заливаешь и ползешь обратно на автопилоте, потому что мысли твои где-то далеко... Вот только еще бы знать где. Но я не знаю, поэтому добравшись до комнаты обратно заворачиваюсь в плед и заползаю с ногами на старое, покусанное временем, кресло-качалку, заставляю тлеть очередную арома-палочку и уставляюсь на Ван Гога, вернее репродукцию его картины, что висит у меня на стене как второе, вернее основное окно. Теперь я точно знаю, что зима будет...