;Как тов книге Эрнеста Цветкова повстречался один образ. О том что предзимними вечером вдруг становится невообразимо тихо. будто тишина сгущается наливается как в туман... и в какой то миг совершенной тишины начинается снег. Будто снег это невероятно сгущенная тишина.
У меня внутри тоже бывает что то подобное. будто оседают на стенках внутри какие то капельки ощущений обрывочки мылей наблюдений..они плывут в моем внутреннем пространстве, сгущаясь потихоньку. И вот туман замирает там в зените и падает снег.
И я сажусь и не смотря ни на что начинаю писать.