Год назад мой отец вернулся из лета и стал звонить близким друзьям (он так обычно делает).
Первый человек, которому он позвонил… тот самолет, который упал под Донецком, Ту 154 –у него там разбились две внучки, 2 и 5 лет. И другие бабушка и дедушка. То есть их невестка, девочка из моей школы, потеряла мигом ВСЕХ.
..тогда больше всего за нее боялись,за М*, потому что она почти никак внене не выражала.
Малышу моему тогда было меньше года и на его полочке стопочки лежали отданные вещи – те две девочки из них выросли.
Для их мамы это не было информацией.
Для друга папиного это не было информацией.
И для папы,для мамы моих не было..помню как мама собиралась с духом чтоб позвонить им, сказать какие то слова. Как они встречались – пропуская сквозь себя то из чего тем невозможно было вынырнуть.

Я не знаю как живет та девочка,она все таки еще достаточно молода чтоб найти в себе силы как о справится...
знаю что несколько времени-достаточно долго-они даже не могли приходить домой -потому что там все оставалось от прошлой жизни.
Я тогда, когда захотела впервые написать об них даже слово подобрала для своего внутреннего поля-ФОРМАЦИЯ.
В отличие от информации проскакивающей сквозь тебя-она делает человека оным.
Она его формирует, наращивает его костяк или выкручивает жилы..
И еще тогда у меня шевельнулась мысль.
Мне кажется грешно о каком то,пусть даже преуспевающегм человеке говорить-у него все в порядке.
Ведь порядок, как выясняется, смертным неизвестен.