Сегодня погода стала вертеть хвостом.
Жизнь выписала послабление ия решила завалится спать.
Просыпаюсь через 20 минут-абсолютно голубое небо.
Март (без Левитана).
Вдруг подобрался какой то смешливый скачущих стих-размер, и как всегда мигом сложились две строфы.
У меня почему то всегда-когда потянет сложить вирши, в голове готовые 8 строк.То есть таланта, или там вдохновения во мне всего на восемь строк. И они всегда уже в меня вложены, впеты кем то.
Остальные потом как то из времени из воздуха из привкусов разных собираются.
Иногда целый год, или больше.
И поэтому они мне всегда меньше нравятся.
Я вот сегодня думаю:Наверное мне надо писать по 8 строк, не больше?