Я не знаю, как так получается, но черт, я прихожу домой и плачу. Оттого, что дома тихо, хотя я дома не одна, оттого, что я иду домой и случайно слышу, что кто-то умер. Мне становится так странно, что я есть, думаю о глупостях каких-то, а кто-то умер. Плачу потому, наверное, что давно не плакала (месяц, подумать только), что песни грустные, ветер дует не в ту сторону и ничего не совпадает.

Жаль, что мы поругались, конечно, я бы с удовольствием все вернула назад, но необратимых процессов не существует, а я никак не могу взвесить все плюсы и минусы, не знаю, нужны ли тебе все эти глупости и вообще, имеет ли все это смысл. Просто прошло столько времени. Немного, конечно, в таких количествах время не лечит, но я думаю о том, что пройдет еще столько же, а потом лето, а лето - это три месяца, а там неясно, что будет. Наверное, будем совсем чужими, хотя и сейчас совсем, но чем дольше, тем дальше.
Я не знаю, к чему все это, я никогда не смогла бы это озвучить, то что я это пишу - тоже странно, но иногда так жутко хочется писать тебе письма или просто писать. Всё еще.
Все это очень сентиментально, глупо и наивно, ага.
Привет, Полина, последние несколько строк тебе.