Странно,Кристиан.Я никогда не думала,что ты можешь быть таким.Почему ты так редко бываешь серьезным?Ты ничего не отвечаешь - только улыбаешься,закуриваешь и откидываешься на спинку стула.Мы сидим у тебя.Твоя комната совсем не изменилась,она все так же заполнена книгами,свитками,картами.Они везде - на подоконнике огромного окна,на столе,который ты притащил из заброшеного дома на окраине,на полу.Да,Кристиан.Тебя всегда тянуло к приключениям.Может быть,поэтому у тебя в комнате всегда мало мебели:искомый стол и два стула.То,что ты гордо именуешь кроватью,за мебель можно не считать. В комнате холодно,как в склепе.Я кутаюсь в вязаную шаль,которую ты привез мне с Востока,а ты словно незамечаешь,что в комнате не хватает тепла.Выкуриваешь одну,две,три сигареты.Запах табака плывет по комнате.В твоих глазах блеск,наглая улыбка озаряет твое лицо.Что опять ты придумал?Куда в этот раз?Горы?Пустыня?Другая страна?Я была права..Тебя так и тянет к приключениям...