Я люблю смотреть, как он курит.

Так по родному,по обычному берет пачку парламента, достает сигарету, зажигалку. Немного вытягивает пухлые губы,которые становятся еще желанней, и затягивается. Потом он смотрит на меня, сквозь дым, тянущийся из его легких. А в его глазах остаток грусти из прошлого, которая с каждой затяжкой уходит, превращаясь в скромный блеск, смешанный с нежностью. Он смотит на меня. А я на него. С каждым выдохом его дыхание становится спокойнее, а руки и взгляд старше и любимее.

Все это время он говорит о чем-то, но я каждый раз не помню о чем.

Помню лишь пару самых важных слов после каждой затяжки,выведенных дымом по nashemu [nebu]

                                                                   из его легких.

Помню лишь об одном чувстве, которое, заменяя грусть тем самым блеском и нежностью, живет в

                                                                     его глазах.