[360x551]

Великий португальский поэт  Фернандо Пессоа родился 13 июня 1888 в Лиссабоне.  Детство и отрочество Пессоа были ознаменованы событиями, которые впоследствии повлияли на его жизнь. В 1893 его отец умер от туберкулёза в возрасте 43 лет, маленькому Фернандо едва исполнилось пять лет. Мать Пессоа была вынуждена продать с молотка часть мебели и переехать с детьми в более скромный дом.
Его мать выходит замуж второй раз в 1895 за Жуана Мигела Розу, консула Португалии в Дурбане (Южная Африка), куда и переезжает с детьми. В Дурбане Пессоа проведёт детство и часть юности. Мать с головой уходит в заботы о муже и детях от второго брака, и Фернандо остаётся предоставленным самому себе. Мальчик много времени проводит в одиночестве и размышлениях. У мальчика с детства обнаруживаются большие способности к литературному творчеству. В Дурбане он получает доступ к английской литературе и таким авторам как Шекспир, Эдгар По, Джон Мильтон, Лорд Байрон, Джон Китс, Перси Шелли, Альфред Теннисон. Английский язык сыграл огромную роль в жизни Пессоа, на английском написана часть его поэтического наследия,  В 1901 Пессоа пишет свои первые стихотворения на английском языке и совершает путешествие со своей семьёй в Португалию, где живут его родственники. В 1905 году Пессоа окончательно возвращается в Лиссабон. Вскоре умирает его бабушка, оставив ему небольшое наследство. На эти деньги Пессоа открывает маленькую типографию, которая быстро прогорела. После этого Пессоа берётся за перевод коммерческой корреспонденции. На этой должности он будет работать всю жизнь. Поэт скончался в возрасте 47 лет в Лиссабоне 30 ноября 1935. Последнее, что он написал перед смертью, — фраза на английском языке: «I know not what tomorrow will bring…» (Я не знаю, что принесёт завтрашний день…).Жизнь Пессоа была всецело посвящена литературе. Он является создателем огромного числа гетеронимов, альтер эго поэта. Некоторые критики задаются вопросом, действительно ли через гетеронимов Пеcсоа проявляется его истинное «я», или они не больше чем плод воображения поэта. Пессоа считается одним из крупнейших португалоязычных поэтов, его вклад в португальскую культуру сравним со вкладом великого Камоэнса. 

                 x x x

     Мой облик, жесты, взгляд - не я:  

     Так нереален небосвод.

     Та суть во мне, что не моя,

     Моею жизнью не живет.

     Притихший ветер сном прогрет,

     День смысла начисто лишен.

     Моей тоске исхода нет.

     Я выжат и опустошен.

     Когда б на память мне пришли

     Другие небеса, края,

     Прекрасней жизни и земли,

     Известных мне! Но мысль сия,

     Плод умствующего ума,

     Что праздным умствованьям рад,

     В моей дремоте спит сама,

     Как водоросли в море спят.

     И лишь в чужой мне яви дня,

     Забывшей обо мне давно,

     Есть все места, где нет меня,

     Есть все, чего мне не дано.

     Мне нет ни сути, ни пути,

     Ни знания, ни бытия.

     Мне только снится жизнь моя.

                 x x x

     Все легче мчатся прочь тяжелые мгновенья...

     О нет! Судьбу не проведешь:

     Все так же ни к чему и вера и сомненья -

     Во всем сокрыта ложь!

     Все так же новый день походит на вчерашний...

     Все так же тщетный взор

     Вонзается в простор полей с высокой башни -

     В пустой простор!

     Надежда и тоска - все минет без возврата...

     Придет пора -

     И нищая душа припомнит, как богата

     Была вчера.

     Все тот же зыбкий миг, мерцающий над бездной

     Бескрайних дней...

     И вот я стал, прельстясь химерой бесполезной,

     Еще бедней!

     Все так же, день и ночь, бесцельно длится драма...

     И не видать конца - все тот же тщетный взор

     Стремится с высоты покинутого храма

     В пустой простор!

             x x x

     Опять я, на исходе сил

     Забыв усталость,

     Глазами птицу проводил -

     И сердце сжалось.

     Как удается на лету

     По небосклону

     Себя нести сквозь пустоту

     Так неуклонно?

     И почему крылатым быть -

     Как символ воли,

     Которой нет, но, чтобы жить,

     Нужна до боли?

     Душа чужда, и быть собой

     Еще тоскливей,

     И страх растет мой, как прибой,

     В одном порыве -

     Нет, не летать, о том ли речь,

     Но от полета

     В бескрылой участи сберечь

     Хотя бы что-то.

           x x x

     Отраден день, когда живешь

     Дневным отрезком,

     И свод небес вдвойне пригож

     Лазурным блеском.

     Но синева, явясь тебе,

     Лишь боль умножит,

     Коль место ей в твоей судьбе

     Найтись не может.

     Ах, если б зелень дальних гор,

     Поля и реки

     Вобрать и в сердце и во взор,

     Вобрать навеки!

     Но время обрывает нить

     Как бы невольно.

     Пытаться миг остановить -

     Смешно и больно.

     Лишь созерцать, как хороши

     Лазурь, дубрава -

     Кто не отдаст своей души

     За это право?

              x x x

    Ни взгляд, ни разговор, ни письмена

     Нас передать не могут. Наша суть

     Не может в книгу быть заключена.

     Душа к душе найти не в силах путь.

     Бессмысленно желанье: без конца

     Пытаться о себе сплести рассказ.

     Как прежде, связи лишены сердца,

     И сущности души не видит глаз.

     Меж душами не создадут моста

     Ни колкость, ни софизм, ни каламбур,

     Передавая мысль, солгут уста,

     Рассудок слаб и косен чересчур.

     Мы - сновиденья, зримые душой,

     И непостижен сон души чужой.

                  x x x

    Людские души - те же корабли,

     Скользящие по вспененным волнам.

     Мы тем верней доходим до земли,

     Чем больше тягот выпадает нам.

     И если шторм в безумье одичал -

     Грохочет сердце, наполняя грудь.

     Чем с каждым часом далее отчал,

     Тем ближе порт, куда нацелен путь.

     Мы пожинаем знание с лихвой,

     Там, где лишь смерть маячила сперва.

     Нам ведомо - за бездной штормовой

     Встает небес далеких синева.

     Черед за малым: чтоб от слов людских

     Меняли путь громады волн морских.

                  x x x

     Когда б не плотским оком обозреть

     Живую долю прелести земной.

     Я полагаю, блага жизни впредь

     Предстанут только ширмой расписной.

     Непреходящих форм в природе нет,

     Непостижима Истина извне.

     Возможно, мир - всего лишь странный бред,

     Глазам закрытым явленный во сне.

     Где жизни подтверждение? Нигде.

     Все - лишь обманный сумрак бытия,

     И ложь сравнения - в ее вреде

     Сомнений нет. И ощущаю я

     Лишь тело, что погрязло в маете,

     И ненависть души к своей мечте.