Слышишь, родная, что-то случилось Птицы покинули ветренный сад Небо под грохот снарядов сложилось Кончилось время, прошла тишина Господи, что ниспошлешь ты отчаянным Господи, где нам дороги искать Ангелы плачут и так неприкаянно В души стучатся, прося не стрелять Ящик открыт, есть на донце надежда Связкой патронов прикрыта небрежно В порохе спит, как малыш, безмятежно Ящик открыт и выходит безумство Ставит кресты, молчаливо и грустно Ветром поет заунывно-безвкусно Если любовь разобьется о скалы Смерть не отступит, ей этого мало Если любовь пропадет на войне Смерть, как богиня, пройдет в пустоте

Часы...дни...недели! - Шуршали вдогонку. Осенней позёмкой Листвы шелестели... Янтарной метелью Прорвали, где тонко - И острою кромкой В лицо полетели. Коньячного ветра Глотнул я небрежно - Повеяло кедром... Ком-в-горле. Похоже - На пьяную свежесть Твоей нежной кожи... Лишён эликсира! Зачем - так похоже!... На ладан-и-мирру Твоей пряной кожи...

Так он писал, темно и вяло... А.С.Пушкин Формалистические выверты урбанистической среды. Месье Онегин, вправду вы ли то под маской Синей Бороды? О лжи цветка, о правде выстрела курок расскажет и чека. Татьяна ль буковки исчислила в обличьи Синего Чулка? Нет, статуэткой терракотовой – невеста, и кривится рот его, закат забрызгав кашей розовой. Недолго плакала, да просто вот была веселою оторвою – об этом написали прозой вы… Про выстрелы, метель и гроб. Упал поэт… Ведь целят в лоб. И пуля… Нет, не в молоко! Прикончим Ленского? Легко!

Солнце смеется в окнах, В стеклах машин, в лужах... А мне... мне так одиноко, Мне кто-то еще нужен. Ночь. В небе звёзды кружат, Вьет Вероника локон... А мне... бесконечно плохо, И так, что не будет лучше. Мир весь ко мне радушен, Всё говорит: ликуй, но Мне только хуже, хуже... Южный ветрит сквозь душу, Хочет Луна-колдунья Лаской разрушить Это мое желанье Быть с кем-то рядом. Я же прошу: мне нужно... А мне: не проси, не надо...

Теоремы, уравненья, синус, косинус, квадрат, Интеграл, гипотенуза… И хранит молчанье муза – Строки пишешь наугад! Боже мой, что за обуза Этот метод координат! Уж не надо и наград – Я бессильна, как медуза! В небе вновь горит закат. Я учебник закрываю. В голове опять разлад. Вспоминать я начинаю, Что читала час назад… И не помню, и не знаю… Пифагор, Безу, Герон, Кто-нибудь мой слышит стон? Подскажите мне решенье – Только в том мое спасенье!

Когда ночное одиночество Втекает в уши ядом медленным, От тишины порою хочется Бить, что есть сил, в литавры медные, А утром, серым от бессонницы, Уставиться в глаза случайные И в них блуждать, пока не тронется Поток людской к дверям отчаянно, И в этом медленном движении, Немом до головокружения, Мелькнёт на миг их отражение, И вновь накатит ощущение Недостиженья, нерешения, Непостиженья, непрощения... И пятимерная Вселенная, Опять подарит откровение, Что ожиданье - измерение, Где нет последнего мгновения.

Навестить бы ещё звёзды! Манит новым полётом небо... Только жаль, я уже - небыль. Мне почти перекрыт воздух. Очень жаль - что уже поздно. Много мест - где я так и не был. Не успел. Не-сказал, не-сделал!... Не налюблен тобой вдосталь! Оттого уходить непросто!... Был поэмой - и стать пробелом? Хронос жрёт письмена мелом - Не сотрёт ли, что я создал?... Был орфеем, поющим Солнце! Не допел... Но уйти придётся. Был рождённым луной прибоем - А теперь мне пора обратно. Был я ветром?... Ищите в поле. Ну, а ты вспоминай, ладно?...

В чёрно-серебристой тишине, По навечно заданному кругу Бродят звёзды. И волшебным плугом Пашут небо, улыбаясь мне. Сев ведут лохматые кометы, И взойдут обильным урожаем За околицей придуманного рая Чудо-сны, поэтами воспеты. Ветер невесомые плоды Разметёт средь душной суеты Серых и угрюмых городов. И толпа улыбками взорвётся, На людей отдельных распадётся Вольных и свободных от оков. Только вот, недолгим будет праздник. Ночь пройдёт, и кончится веселье. Вереницей дней однообразных Жизнь ползёт. И тяжело похмелье...

Утро. Я открываю глаза. Мягкий свет. Мысли о непогоде. Сонный взгляд отражен в зеркалах. Что ж, пока не расклеилась. Вроде. Мелкий почерк бежит по строке. Я привыкла писать тебе письма... Эгоистка. Пекусь о себе. Напряжение в воздухе виснет. Книги - песни, стихи и картинки, И легенды о майя и инках. Я боюсь. Здесь не звуки, здесь крики. Вот и все. Подпись - скромные буквы Д и Б. В голове просто звуки. Жаль. Пишу-то тебе не от скуки. Мы живем девятнадцатым веком. Два уставших в Москве человека. Я вздохну и конверты заклею. Вместо адреса - имя. Я верю.