Диалог Старой Гитары и Гитарного Чехла.

- Дорогая, ты слышишь? Молчишь? Ну молчи, молчи.
Только мне ли не знать, что ты тихо дрожишь от боли.
А никто не придёт, и никто не зажжёт свечи,
Как ты, милая, ведь ты прожить не могла без воли?
- Я, как прежде, сама не своя без его руки,
Были грустные песни, он рвал их на полуслове.
Он мог нежно играть или нервно крутить колки,
Я ждала его пальцев и ранила их до крови.
Мы играли вдвоём, мы играли безумный джаз,
Он пах летом, смолой, иногда – городским туманом.
Никому из живущих и не было дел до нас,
Мы играли видениям, птицам и древним странам.
Ты ведь тоже там был, ты всё видел и слышал сам,
Помнишь сны, тополя, тонкий месяц и вкус дороги?
Я и он, веселы и подобны лесным богам...
Хотя, знаешь, не так, не подобны. Мы были боги.
- Это было давно, моя радость, дитя весны,
Или не было вовсе, приснилось, а мы забыли.
А теперь мы зачем-то и кем-то осуждены
Коротать в тишине нашу вечность из тьмы и пыли.
У тебя поцарапанный гриф и фонит струна,
Я же – стар и потёрт, и давно никому не нужен.
- А ты знаешь, как это, когда из груди волна?
И зовёт за собой в никуда, и влечёт, и кружит,
И вот, кажется – всё, остановишься, рухнет мир.
Потому и играй – до конца, раз уж жизнь мгновенна.
Строй гитарный всего две октавы – от ми до ми,
Почему я жила, как владычица всей Вселенной?
- Всё мечтаешь? А мне так паршиво, что просто вой -
Было так хорошо, что теперь вспоминать не смею:
У нас был человек, постоянно нас брал с собой
И носил на плече, я дышал человеку в шею.
Ты когда-то могла быть прекрасной и всё уметь,
И смеялась, как бог, и из тела рвалась в экстазе.
А теперь ничего, пустота, немота и смерть.
- Смерть? А что это – смерть?
- Расскажи мне ещё о джазе...

АЛМАЗ И БУТЫЛОЧНЫЙ ОСКОЛОК

Что можешь ты мне рассказать,
Никчёмный матовый осколок?
Ты - жалкий миг, а мой век долог,
И вечно буду я сиять!
Из-за меня случались войны,
Из-за меня свергались троны,
Красотки отдавались в жёны,
И лишь цари меня достойны!

Ну что ответить, братец мой?
Ведь был когда-то я бутылкой,
И люди мне служили пылко,
И был король моим слугой.
Я был для многих царь и бог,
Я был причиной страшных бедствий,
Я, как и ты, творец последствий,
Нужда и изобилья рог!

Колесо:

Я на Землю спустившийся Огненный Бог,
идеальная форма, вне влияния моды.
Я провел колесницы миллионом дорог,
к непрерывной войне заклиная народы.

Фундамент:

Я умов и сердец обрываю разбег
угловатой конструкцией, чуждой Природе.
И пока положился на меня человек,
всякий путь его в рабство неизменно приводит.

Вместе:

То в широком разгуле, то уныло скорбя,
души смертных нам служат, проходя перековку...
постигая богов, постигая себя,
постигая движение и остановку.

"Послушай - небо - как мне
Дотянуть - провода - до Солнца?
Почему я - привязан - к земле
А ты - колыхаешь - звезды?
Послушай - небо - куда
Каждый день - облака - убегают?
И где - у тебя - та страна
Которую - кличут - раем?"

"Послушай, столб, у дороги
Зачем тебе мой удел?
Твои провода далёки
Но негде им скрыться во мне
Я просто холодная масса
Огромный простор голубой
Я в поисках вечного счастья
Парю над землей и водой"

"Послушай - небо - за что
Я должен - вот здесь - умереть?
Я столб - и стою - столбом
Не двигаться - и - не петь"

"Послушай, столб, пойми
Ты счастлив, что хочешь жить
Твои провода далеки
И тайны несутся по ним
Я прожило тысячи лет
Я тоже устало летать
Тебе суждено умереть
А мне смерть, увы, не узнать"

я памперсом родился и памперсом умру,
о как же я завидую трусам, не говорю,
когда в меня написают,
а может и накакают,
меня переполняет горечь поутру.

трусами я родился, но тряпочкой умру,
не надобно завидовать горю моему,
в стирально-пытательной,
душу-вымывательной,
в машине убивательной,
пытку я приму.

Разговор свечи и лампы.

- Ты даришь свет, дарю и я.
Мы вместе дарим солнце людям.
Тебя ж не понимаю я –
Различны слишком наши судьбы.
Ты устарела для людей!
Сейчас пришло младое время.
Время безумных скоростей!
А ты молчишь, словам не веря.
Что жизнь твоя? Лишь жалкий миг!
Моя ж, бессмертна на века!
Умолкнет престарелый шик
И ты умрёшь в чужих руках!

- Ты слишком молода, ты мало всё же знаешь.
Я всё равно жива в людских сердцах.
Когда-нибудь, поверь, и ты познаешь,
Что значит умереть в родных руках.
Пускай стара! Придёт ещё тот миг,
Когда гореть я буду, умирая.
Твой смех умолкнет – превратится в крик.
Кричишь, своё бессмертье проклиная!
Жизнь коротка. Но если бы ты знала
Какое счастье тот, последний блик!
Я, умирая, бы тебе сказала:
«Не надо жизни мне, оставьте только миг».

- Любят меня, гладят ласкают,
Каждый день тряпочкой протирают,
Скатертью чистой меня накрывают,
И друзей за мной принимают.
Ну, а ты на себя посмотри,
Стоишь себе у плиты,
Пусто твое нутро...
- Я чистое серебро!
Я бабушкина сахарница,
В меня песок засыпают,
И стоит гостям прийти,
Когда тебя накрывают,
Меня на первый план выставляют,
И в чай мой песок высыпают,
Так что я тебя стол-важней!
- А я зато НУЖНЕЙ!


Всем к столу!!!Пить чай с сахаром!!!

Разговор Ивы и Вяза, растущих на противоположных берегах реки

- Тебя я вижу каждый миг...
- Твой образ всюду предо мною…
- Ветвей я слышу шум твоих…
- Я ж – разговор твоих с рекою…
- Лишь дуновенье ветерка –
И ты ко мне уже чуть ближе…
- Но посмотри: меж нас река
О, как ее я ненавижу!..
- А сколько я бы мог отдать…
- И сколько б я не пожалела…
- Чтоб рядом быть, тобой дышать…
- Чтоб рядом быть с тобой сумела…
- «Нас» быть не может…
- «Ты» и «я»…
- Река навеки разлучила…
- Кто нам поможет?..
- Жизнь моя!
Ах, только б ты меня забыла!..
- Я не забуду!.. Я тебя…
- Не говори!.. Ведь все пустое!..
- Послушай…
- Нет, судьба моя,
Не быть мне никогда с тобою…
- Несправедливо!.. Почему?..
- Не знаю… Просто… Так сложилось…
- За что?.. Зачем?.. Я не пойму!..
- Так получилось… получилось…
- Зачем опять ты так молчишь,
Листвой шурша в немой печали?
- Забыть не сможешь… Не простишь
За то, что ближе мы не стали…

Простите, без строфы с авторской речью никак...Смысл не тот.
-Я так устал писать картины,
Где столько непонятных дам.
Их выражение лиц - пустое.
Но что осталось делать нам?
-И мне не нравятся оттенки,
Я больше склонна к яркому отливу.
Но почему-то все немые сценки
Темнее даже чернослива.
-Я начинаю их писать красиво -
Он вновь и вновь стирает мой успех.
В итоге всё выходит криво,
Так, словно сделано на смех.
-Ах, если бы писал смешное,
То выбрал рыжий, ярко-желтый цвет.
Но нет, его картины тусклЫ...
И как же нам найти ответ?
-Ответ на что? Прости, не понимаю.
-Зачем он пишет? Где сокрыта цель?
-Зачем? Ох, этого не знаю.
Быть может, хочет он набить кошель?
-О, нет. Его картины здесь же.
Лишь одному ему нужны.
И с каждым днём всё хуже, хуже,
Но тем не менее важны...
-Ах, милая моя подруга,
Мне надоел весь этот разговор.
Что мы добьемся друг от друга?
Того, что он изменит тон?
Или вдруг он начнет писать не криво?
Послушается наконец меня?
И выберет цвета красиво?
Да не смеши же ты себя!
Обречены мы на пустые лица,
Неправильный изгиб убогих тел.
И нет нам смысла на кого-то злиться...
Что делать - он так захотел.

Они пытались отгадать
Загадку творческого мира,
Но не дано пустым понять
То, что несет в себе сатира.