Подбородок поднят вверх, молекулы прянного настроения всасываются в мои поры, начинают гулять по крови, кровь начинает гореть, моск тлеет, я растекаюсь. И настолько все безразлично-прекрасно. Сижу на лугу и слушаю медленную тягучую шотландскую волынку, облака летят в глаза, глотаю солнце, наудивление легко отдаю ветру свои мысли. Влага свежей земли впитывается в пальцы, протекает по крови, здороваясь с настроением и вырывается потоком сквозь облака, разрывая их. Откат крови со специями заставляет сжаться тело, опустив подбородок, солнце впитывается в землю выходя из пальцев, скрючивая их. Трава оплетает органы прижимая к земле, опутывает, притягивая ноги к голове, из облаков рвется влага крови, иссушая вены, высасывая глаза. Язык выпавший на землю жадно поглащает трава. И последнее зернышко острого перца пройдя сквозь все тело ушло в землю, заставив агонию стать последним движением. А по волынщику вдарила молния и он умер. И только солнце, трава, ветерок..........