Холодная, влажная подмосковная ночь. Её как и мой балкон укрыло мягкой дымкой утренннего тумана, а вот в голове прояснилось. Тонкий запах вишневых сигарет в перемежку с запахом хорошего парфюма. Тупая, что ни на есть всамделишная боль в груди, отдающая куда-то в спину. Липкий, холодный пот снов, от которых, казалось нет ни какого спасения. Дрожащие, тонкие пальцы на горячем бокале с неизменно зеленым чаем. Все это смыло первым осенним дождем. Так уходит любовь. Мне кажется я слышу гулкий стук её шагов в ударах своего сердца.
Уходит не оставляя ни единого шанса, наедине с нечеловеческим одиночеством.