Как трудно мы живем -
небуднично,неловко.
Идем вперед плечом,
пугаясь остановки.
Как празднично горят
на стеклах блики солнца,
как трепетно заря
нам с лиц стирает сонность.
А год идет к концу,
и осень умирает.
И город,как к венцу,
туманы примеряет.
И ждется первый снег.
И жжется дождь последний.
И в силу всех примет,
наш новый год, последуй. 7 декабря 1970г. Ереван