1. Ждешь вторника

Ждешь вторника. Того самого вторника, когда можно будет придти и увидеть. И услышать. И почувствовать. Снова.

Ты не можешь этого объяснить. Он просто прочно засел в твоей голове и вовсе даже не собирается покидать ее. Он просто нахлебник… Питается твоими мыслями и чувствами. Искушает. Ты видела его дважды. 3 часа чистого времени. Этого хватило. Кто бы мог подумать…

Смотришь на него. Плохо видно, заслоняет соседка спереди. Ты впервые жалеешь, что сидишь на второй парте.

Он смотрит на тебя. Вернее, так хочется думать… Одно дело – просто мечтать, другое – чувствовать его глаза. Ты тоже смотришь. Как банально. Но сдаешься, опускаешь взгляд, рассеянно перелистываешь страницу, напускаешь безразличие. Как глупо.

Строгий. Хотя ты уверена, что это напускное. Мечтаешь, что у тебя-то он будет как шёлковый. Вредный. Тебя это раздражает и нравится одновременно. Педантичный. Прощаешь… В конце-концов, он юрист. Обидчивый. Тебя это трогает. Вспоминаешь про материнский инстинкт. Улыбаешься своим мыслям.

Отмечаешь про себя, что у него красивый галстук. Голубого цвета и небрежно завязан. Думаешь, это он сам или кто-то? Ты бы очень хотела завязать ему галстук, хотя прекрасно знаешь, что не умеешь. Тебе нравятся галстуки. И тебе нравится голубой цвет. И небрежные узлы.

Он носит очки. И тут ты наконец понимаешь, в чём дело. Почему именно он, а не кто-то другой. Ваня… Был твоей первой любовью. Неразделенной, само собой. А сейчас перед тобой он же, только лет на десять старше. И зовут его иначе. Тебе смешно оттого, что всё так просто.

Спрашивает в первый раз. Теряешься… И даже не потому, что не готова к предмету, а скорее потому, что абсолютно не готова к тому, чтобы быть услышанной. Да и сказать хочется совсем иное. Сбиваешься, помогают. Краснеешь. Глупо улыбаешься и понимаешь, что попала. Круто. На втором семинаре несешь какую-то чушь про расизм. С дежурным румянцем на щеках вещаешь о том, что в этом вопросе слишком много противоречий. Теряешься в конце предложения, мучительно ищешь подходящее слово…
-У всех своя…
-Правда», - подсказывает он.
Это именно то, что ты хотела сказать. Правда.

Сидишь дома и ищешь о нем хоть что-то. Интернет все-таки придумали гениальные люди! Как ни странно, находишь. Как ни странно, его рассказы с какого-то конкурса. Читаешь и понимаешь, что вы похожи даже больше, чем ты могла себе представить. Его интервью тебя убивают. Он говорит такими фразами, которые понять дано далеко не всем. Какой он у меня умный, думаешь. Глупая, глупая девочка…

Он не носит кольца на безымянном пальце. И это заставляет мечтать. Не задумываясь при этом, что «не женат» – не значит «свободен».

Ты не знаешь о нем ничего. И это здорово. Ты просто сидишь и пишешь рассказ. И ждёшь вторника.

(ноябрь 2007)