* * *
«Письмо из Белой армии»
Начну без прелюдий – у меня
есть теория одна.
По ней моря,
Вобравшие в себя и реки, и озёра,
И небосвод, и ураган,
И грустные людские взоры,
И кровь из наших белых ран –
Так вот - моря, и всё, что в них впадает,
Нужны затем лишь только, чтобы
Войти как облако на небо,
и там, в порядке первых проб,
полить дождём гортензии в твоём саду левадском.
В остальном – у нас почти нет хлеба,
И комары кусают адски.
Но ничего – вполне достойным кажется служенье
Тебе – и саду твоему.
Скажи – там до сих пор растут гранаты? Так разыгралось вдруг воображенье –
ты помнишь, когда тебя художник тот изобразил у портика с гранатом?
Я помню – солнце, море, ты как центр – ясней солнца. В углу – латы,
И столик – там гранат.
Всё, дописать сегодня не успею, сейчас снимаемся – и к чёрту, на восток.
Скажи только – всё так же зеленеет той астры свеженький росток?