Всю жизнь свою он рисовал пейзажи в парке.
В его глазах была тоска.
Он рисовал лишь одиночество.
И расцветал лишь с кистью у холста.

А годы шли, и он старел.
Он был один... Всегда один.
И раз лишь встретив свою милую,
Он упустил ее.

С тех пор Художник жил, но словно не было его.
Как будто вырвалась душа, осталось только тело.
И, вскоре, умер он.
И парка вдруг не стало.
Вся жизнь ушла оттуда вместе с ним.

Он стал пустым.
И больше там никто не рисовал пейзажи
С тоской в глазах и грустью на душе.