Из дневника мужчины…


«Каждый раз так неожиданно и непредсказуемо наступает зима. Белоснежные снежинки падают на тёплые ресницы людей, на их розовые щёки. Дети радуются первому снегу, словно какому-нибудь чуду.
И это совсем нестранно. Ведь приближаются праздники. Каникулы. Отпуск. Выходные.
Когда я был маленьким, первый снег приносил мне неописуемое удовольствие. Я бегом возвращался домой, чтобы взять санки и отправиться кататься с моими друзьями. Я был таким же, как и все дети. Были. И будут. Это было так приятно, чего-то ждать, чему-то радоваться. Тогда проблемы казались пустяками, и всё забывалось так быстро, с каждым ударом о снег, с каждым новым снежком. Мне было всё равно, что мои родители не могли позволить себе купить для меня что-то лучше старой, почти сношенной шубки. Мне было всё равно, что к концу игр на снегу она замерзала, становилось тяжёлой и очень некрасивой. Мне было всё равно, что ни одна девочка не смотрела в мою сторону. Я был маленьким. И мне можно было это делать. Безразлично относиться ко всему, что обычно очень огорчает людей. Особенно взрослых людей. Я был маленький и очень счастливый. Мне было гораздо проще жить, чем любому другому человеку, с которым жизнь меня связала.

Я всегда отличался от других спокойствием. Люди тянулись ко мне, сами не понимая почему. Я всегда был просто добр, весел и мягок с любым человеком. Я никогда не понимал смысла в том, чтобы кого-то ненавидеть. Мне всегда казалось, что простить человека – это подарок не только ему, но и прежде всего себе. Я всем помогал. Всех поддерживал. Любил весь мир.
Но я совершенно забыл о себе.
Я понял это лишь после того, как мне исполнилось 30 лет. Я сидел на кресле, курил сигарету и читал журнал. Статья была просвещена одному легендарному французскому фотографу. На него нужно равняться. Это без сомнений.
Я сидел. На душе было спокойно. Как и всегда. Моя любимая жена тихо зашла в наш дом. Я и не заметил. Она нежно прикоснулась к моим плечам. Я не испугался. Её ласковые ладони я сразу узнал. Видимо, ей я благодарен всем. Именно она открыла мне глаза в тот день. В тот тихий, солнечный вечер.
Я благодарен ей за такие мягкие и откровенные разговоры. Она, моя милая любовь, сказала мне, что я слишком добр с людьми. Я сразу не согласился. Конечно. Ведь я всегда был уверен, что поступаю правильно. Но она мне всё объяснила. Как глупо - я помогал другим людям, а сам страдал. И даже не подозревал, что могу что-то сделать для себя. Подумать немного о своей жизни, а не устраивать постоянно чужую.
И теперь я стаю около окна, вывожу буквы на страницах дневника. За окном мягко-мягко падает снег. Внизу, на земле, белой – белой, веселятся дети. Среди них и мой сын. Он такой же добрый, как и я. Такой же умный, как моя жена.
Теперь я знаю, как нужно вести себя с людьми. К сожалению, нельзя им всё прощать. Ведь будет хуже. Чем больше я дарил добро людям, тем больше они становились безразличными ко мне. Я этого не знал. Но моя жена мне всё рассказала. Конечно, я испугался, что я, взрослый мужчина, не понимал этого, не замечал. Но все, же я дал людям чуть больше добра, чем они заслуживали. И это всё же лучше, чем, если бы я делал для них зло.
И у меня всё хорошо. Я окружён любовью и теплом. И мне не жалко дарить счастье другим. Ведь я счастлив. И наконец, понимаю, как поступать правильно
Никогда не поздно измениться. Если конечно смерть этому не помешает. Быть счастливым.…Это не просто, когда ты несчастлив. Но когда ты счастлив, это, кажется проще таблицы умножения.
Или нет? Мне кажется, я уверен в том, что я прав. И у меня, слава богу, есть человек, который всегда говорит правду. И спасибо ей за это.
Правда.…Ведь это так важно»