Обратный отсчёт

«Три тысячи девяносто восемь. Три тысячи девяносто семь. Три ты...» - я моргнул и протёр глаз. Да что же такое? Я отвёл взгляд от наручных электронных часов и посмотрел на экран компьютёра. Поверх всех программ висели цифры. «Три тысячи девяносто». Я психанул и выдернул из розетки системный блок. Включил телевизор. И там цифры, прямо поперёк экрана, перекрывая какой-то боевик. «Три тысячи восемьдесят». Другой канал. Реклама. И цифры. Третий. Цифры. «Три тысячи семьдесят пять». Четвёртый. Везде. Я вырубил телевизор. Взгляд снова нашёл наручные часы. «Три тысячи шестьдесят девять». Чёрт, да что это такое? Неужели я схожу с ума? Надо позвонить психотерапевту. Так, как там его телефон? Двести девяноста девять, как там дальше? Ага, вроде восемьдесят семь и тридцать два. Взгляд снова скользнул по часам. «Две тысячи девятьсот девяносто девять». Я успел набрать четыре цифры. «Две тысячи девятьсот девяносто восемь». И тут цифры, даже на телефоне, не мобильном, городском, не старом конечно, без диска, но с экранчиком. И пошли в обратном отсчёте. «Две тысяч девятьсот девяносто семь. Две тысячи девятьсот девяносто шесть». Я повесил трубку. В голове было противно и холодно, в горле пересохло, а ноги, казалось, и вовсе онемели. Я не понимаю...
Я быстро сорвал часы и кинул их куда-то за диван. Я плохо тогда соображал, тело двигалось само по себе, а именно надело куртку, обуло тёплые ботинки и выскочило из квартиры, а затем и из подъезда, в мороз и вьюгу. Хотя нет, вьюги тогда как раз и не было. Зима в этом году выдалась на удивление спокойная. Я шёл, куда глаза глядят, хотя это и не совсем верное выражение, я скорее шёл, куда шли все. Но, скажете вы, все шли в разные стороны, вот и я шёл в разные стороны. Сначала за каким-то пареньком, без шапки, зато с наушниками, потом за девушкой, которая похоже очень спешила, потом за одним бодреньким дедушкой. Я просто шёл. И везде были цифры. Впрочем это и понятно, что можно ожидать от города, где каждый второй или менеджер, или программист, или бухгалтер. На всех электронных часах, на всех экранах, везде были именно эти цифры! «Тысяча шестьсот сорок три». Я схожу с ума! Я в ужасе рванулся сквозь толпу, толкал локтями, расчищал себе дорогу, меня несколько раз обматерили, и вот, знакомый подъезд, второй этаж, дверь закрыта, ключ в кармане. Открываю дверь. Так, что теперь?
Я, недолго думая, рванулся к дивану, слегка отодвинул его от стены и, просунув руку между спинкой дивана и стеной, стал искать часы. Наконец, спустя пару секунд, показавшимися мне невероятно длинными, я нашёл часы. «Пятьсот девяносто четыре. Пятьсот девяносто три».
Дьявол, что же делать? Так, к телефону, быстро! Короткий номер, 01. Спасатели! Гудок. Второй. Наконец щелчок, уведомляющий о снятии трубки. Я не дал оператору даже слова вымолвить, тут же заорал о помощи, назвал адрес и, ничего не объясняя толком, попросил приехать поскорее. Девушка что-то пыталась спросить, говорила что приедут быстро, я же быстро повесил трубку и, обхватив голову, стал ждать. Может они помогут. Или нет. Да что такое? Почему я позвонил? Почему заволновался? Из-за цифр? Но я же не был никогда трусом, не боялся всяких странных вещей, а тут раз, и запаниковал. А цифры-то идут... То есть как идут? Не то, они меняются... Как на таймере бомбы. Может это террористы? Заминировали мои часы? Да нет, нет... Что-то другое... Интересно, а что чувствуют сапёры, когда пытаются остановить взрыв? Они видят, как истекают цифры, как идёт обратный отсчёт их жизни... Их жизни... Моей жизни... Обратный отсчёт моей жизни! Вот в чём дело! Дьявол, как в каком-то американском боевике! Смерть пришла за мной... И это мои последние минуты. Сколько их там осталось?
«Четыреста сорок две» - послушно показали часы. Итак, надо придумать, как обмануть Смерть… Надо, надо... Что делать? Бежать? А если поскользнусь и сломаю шею? Не то... А если спрятаться здесь? А вдруг пожар? Или утечка газа? Плохо-то как всё... Ох, плохо... Дождаться спасателей? А вдруг среди них есть маньяк? Хотя я сам сейчас на маньяка похож.
Я не знаю, откуда ко мне пришла мысль, что единственный способ обмануть Смерть, это умереть раньше. Разум почему-то не отвергнул идею, и тело взяло зарядное устройство для мобильника. Пальцы сами завязали петлю. Странно. Я не помню, чтобы меня обучали этому узлу... Но тем не менее, вот, я стою, с петлёй на шее, на самом краю стола. К люстре крепко привязан другой конец провода. Я не такой уж и тяжёлый, и провод, и люстра должна выдержать, а до пола, если повисну, ноги не достанут.
Я вновь посмотрел на часы. «Сто. Девяносто девять». Я усмехаюсь. Быстро же время летит! Стоп, а почему я вообще совершаю самоубийство? Вон уже, за окном, сирены гудят, спасатели приехали. Чтобы обмануть Смерть? Что за бред? Почему мне пришла такая идея, почему я всё это сделал?
И тут часы выскользнули из моих пальцев, мгновенно вспотевших, и упали на стол. Циферблатом вниз. Сколько же мне осталось? Я пытаюсь им перевернуть, не получается. Чёрт, почему же не снял эти чёртовы зимние ботинки, когда вошёл в квартиру! В итоге нога всё-таки соскакивает со стола, как и часы. Пытаясь балансировать на второй ноге, я невольно раскачал люстру. Она стала раскачиваться, постепенно натягивая мою петлю. Вот уже сложно дышать. Равновесие не сохранить. Я падаю. Резкая боль в горле. Постепенно мой разум затухает. Руки уже не пытаются ослабить петлю. Я умираю.
Их последних сил скашиваю взгляд на часы. «Пятнадцать. Четырнадцать». И тут передо мной появилась она. Смерть. В плаще. С косой. А может и нет, зрение уже плохо меня слушается.
- Хм, точно по расписанию, - шепчет она. А может, и не шепчет, орёт, кричит, смеётся. Мне всё равно. Она (он? оно?) поднимает с пола часы, застёгивает их на моём запястье. И я вижу цифры. «Пять. Четыре. Три». И вновь её голос. – Пора! – И вновь взгляд на циферблат. «Два. Один». Цифру «ноль» я уже не вижу. Я уже ничего не вижу. Кроме Тьмы. Тьмы и Смерти...

Морг. Вечер. Комната, где лежат трупы. И двое. Работник морга, не патологоанатом, пока только студент, усмехаясь сдёргивает часы с запястья покойного. Его друг, также студент медицинского института с неодобрением взглянул на сокурсника.
- Хорошие часы, – бормочет первый.
- Ну ты и мародёр! – вздыхает второй. – Ничего святого.
- Ага! – соглашается первый. – Хм, только странно, что они ходят не вперёд, а назад... Но это ничего, у меня дядя часовщик, авось наладит, - он ещё раз усмехнулся и второй практикант заметил цифры. «Семь тысяч восемьдесят три». Прочем он не обратил на них внимание, мало ли что могло произойти с часами? Он лишь покачал головой и, после того как они убрали труп обратно в его ящик, вышел из морга, пропустив вперёд корыстолюбивого друга и перед этим выключив свет, погрузил всё в темноту…