Про то, как иногда даже гитара не может быть утешением.

Ссора
«Поговорю-ка я с гитарой,» -
Туманным утром думал я.
Она одна мне стала парой,
Она мне верная семья.

Стоит одна у изголовья
Моей кровати. «Ну как ты?
Мы одного с тобой сословья…»
Беру. Стираю пыль с пяты.

Расстроилась бедняжка. Ладно.
Натягиваю чувства струн
И отдаюсь ей безоглядно,
В мир торжества, беззлобных дум.

Туман мелодию услышал
И, побледнев, прилип к окну.
Он проломил собою крышу
И развязал со мной войну.

Вот струны дернулись тоскою
О близких людях, солнце и луне.
Еще чуть-чуть, не выдержу и взвою…
Все мысли возвращаются к тебе.

Клянусь, туман увидел, куда бить!
Туда, где спряталась мечта
О том, как будем мы любить
И ты меня, и я тебя.

Играю тихим перебором,
Гитара вторит мне, смеясь,
Следя за выдуманным спором.
Я впился в гриф, играю всласть…

Не виноват туман, я знаю…
Гитара мне несет то горе.
Гитара – друг, но проклинаю!
«Гитара, я с тобою в ссоре!»