- Кого ты любишь?

Зная ответ, сдерживаю его, чтобы...что? Чтобы хотя бы создать видимость неэгоизма. Снег растаял, словно его и не было. Серость и унылость остались - жизнь все равно просыпается...а я ничего не успела сделать за это время. Только не помирилась...

- Ответь...

- Тебя.

- А если правду?

- Его.

- ...

- А ты?

- Я вырос из любви.

Уткнувшись в теплое плечо, бормочу всякий бред про тебя; а мягкая рука нежно гладит по волосам. Вчера был праздник, а мы сидели в темной квартире, он слушал меня, а я - думала о тебе.

- Саша спрашивает о тебе.

- Мне плевать.

- Снова неправда?

- Да...мне его не хватает, наверно.

А потом я говорила еще более сумасшедший бред, а он тихо слушал и обнимал. Да, он нужен мне, возможно, потому что в нем есть качества Дэма, но...ты. Ты - все. Помнишь? Снова: где ты сейчас?! Все хорошо, есил ен замечательно, а внутри разворачивается скандал чувств и что-то умирает. Вместе с этим снегом, вместе с надолго ушедшим солнцем и теплом. Сидел бы ты так со мной или с кем-нибудь еще? Что ты чувствуешь, а о чем ты умаешь? Что творится у тебя в душе и мыслях? Это так легко узнать, но так недостижимо и притягательно. 

Уснуть, надолго, крепким и прочным сном, чтобы ничто не смогло разбудить...

- Я буду с тобой

- Несмотря на...

- Да, несмотря на это. Это ничего не значит и не может мешать. Лично мне, во всяком случае. 

Долгий поцелуй и мысль: "Люблю, люблю, люблю. Я люблю тебя, ...".