Нас с тобою - было не было,

Расплескалось гроздью белою,

Заострилось птицей черною,

Горделивою, непокорною...

Раскудрявилась явь малиною,

Растянулась песней длинною...

Поустала быль, прикручинилась...

... все, конечно же... мне привиделось...

* * *

Смерть пугает своей реалистичностью. А еще обреченностью и однозначностью - не вернешь, не отспоришь, не докажешь. Не аргументируешь, не объяснишь... не воскресишь. Был человек, а стало тело, окоченевшее в гробу, покачивающееся в такт шагам... Слезы, которые мешают видеть, нужны только тебе самой - только бы не сломаться... А потом стук молотка., заколачивающий гроб.. Лишний гвоздь, доказывающий господство жизни... "на всякий случай, мало ли"... И взгляд вниз... в могилу... 2 метра вниз, полметра в ширину, и полтора в длину, - бабушка была маленькой... Два длинных полотенца, и гроб внизу... Идиотская мысль... "а вдруг там неудобно... или тесно?"

Все по правилам... Полотенца, на которых несли ее, оставлены внизу... Стук одиноких горстей земли по дереву гроба... Туда же летит платочек, белый, бабушкин, в который я плакала,.. зачем? А потом четыре лопаты дружно закапывают... могилу? гроб? труп? бабушку? Высокая насыпь, крест, не понадобившийся кому-то другому, куча цветов...

А потом ты идешь домой и первый раз в жизни боишься спать одна...