Как много изменилось, оторвалось от меня, влилось в меня…. Перекроенная моя сущность уже не знает к чему идти. Стерлись цели, грани, пристрастия. Как пустую поверхность наполнить заново. Открываешь сам себя как младенец, который только что обнаружил, что у него есть руки. И вот он битый час смотрит на них, чувствует и слышит их хлопки, и не понимает совсем как это – видеть, слышать и чувствовать одновременно.
И, так страшно наполнить себя чем-то ненужным, чуждым твоей новой сущности. Смотришь в зеркало как в первый раз. Вот уголочек губ, вот ресничка несогласная с общим строем, а вот пятнышко еле заметное, отличное от тебя…
Ты теперь говоришь – «тот я», не я, а кто-то кто был раньше, но ушел. Как маленькая зеленая почка вдруг замечает, что она прекрасный желтый лист. И этим листом любуется человек, который вдруг понял, что он чистая страница собственной жизни. И на этого человека смотрит бабочка, которой пора уже уходить, теряться в палой листве ранней осени…