А у музы в это время… нет, не то, что в слове здравствуй и не то, что б жизнь у музы, все сплошной переполох. Все одни переодеванья – то у смердов настроенья, то творить придумал бог. Вечный бег, как будто время порвало ее на части. Разве есть у музы счастье?