Прямо сейчас я хотел бы оказаться в американском захолустном баре годов 60-ых, с болящими после рабочего дня мышцами. Купив на остаток денег дешевого пойла и закрыв глаза, я бы слушал черного саксофониста. И все проблемы и несчастья отступали с каждым звуком.

 А в голове почему-то крутится образ пьяного гусарав Ладе Калина с отрезанной крышей. Отпускаю. Больше не крутится.