Кофе. Кофе из Старбакс, кофе из Макдональдс, кофе в кафе, кофе в троллейбусе, кофе в парке.
В конце ноября холодный воздух гонит людей по тротуару быстрыми стайками, автомобили медленно плетутся в середине рабочего дня, а я останавливаюсь в переулке, услышав колокольный звон. Роскошные переливы звучат с колокольни, где человек в ярко-красной куртке Коламбия разгоняет нечисть в центре Москвы, искусно управляя десятком колоколов.
Передвигаюсь пешком, на трамваях и троллейбусах - спускаться в подземку нет никакого желания.
Мёрзну, но впитываю каждый момент, каждую деталь архитектурного великолепия города.
Троллейбусы наполнены старушками, злыми, бедно одетыми, с сильно подорванным здоровьем - и физическим, и психическим. Бабульки все больные. Дедульки давно умерли. Медицины никакой. Дешевые тряпичные сумки, истрёпанные кошельки, разношенные башмаки, старые пальто и куртки. Все ворчат и переживают: продукты дорогие, театры дорогие, парикмахерские дорогие. Пенсия нищенская, накоплений нет. Каждая в поиске, в борьбе: одна ищет собез, вторая - минздрав, третья - банк, и т.д.
Не хочу стареть в Москве. Не хочу, чтобы мои дети здесь росли.
Хочу длинную шерстяную юбку.
