Белые ночи есть и в Москве. Проклятье, я и не знал. Но, кажется, солнце практически и не заходит. Где-то, думается, есть эти пару часов темноты, но я всё время их пропускаю. Слишком светло...
Иногда творятся совсем уж странные вещи, и белые ночи превращаются в цветные. Летающая тарелка снижается над лугом, светит прожектором в спину: жёлто-зелёный, розовый, фиолетовый - вспыхивает горизонт и сияют облака. Она хочет забрать меня для опытов, но я не пригоден. С таким составом крови чистоты эксперимента никак не получится. Оборачиваюсь - нет никакой тарелки, но свет опять из-за спины, опять неоновый и яркий. Три часа ночи, вокруг никаких фонарей, а видно всё как днём...

Реклама обещает "культурный кайф". Не верьте рекламе - всё зависит от вас. В мгновение ока я превратил его в бескультурный. Не успеваю головы поднять, а чувствую - многовато. Ну да и ладно, любопытно даже... руки и ноги немеют, я одновременно падаю, взлетаю и остаюсь на месте... Ну да и ладно, можно поболтать, отвлечься. Ничего такого не происходит, как ни странно...
Вечер... жарко... холодно... На улице снова неправдоподобно светло... Странный опыт перемещения в слишком плотной среде, одежда прилипает к телу, словно я нырнул в бассейн... А впрочем, какая-такая среда? Вроде бы пятница была...
В семь вечера я думал о том, что идеальное преступление ещё мечтает быть совершённым. Около полуночи уже совсем не то. Сидим на лавочке на бульваре. "Надо в рожу ему дать!" - убеждаю я Доктора, - "Надо было дать ему в рожу!". Мы очень быстро, много, запальчиво говорим о политике и нравах... Вот это да, и в правду какой-то бескультурный...
С двух до четырёх ночи я в квартире один. Спать совершенно не хочется. Я жгу свечи и благовония, ненадолго становится темновато, но это в квартире - не на улице... Я брожу по квартире, сосредоточиться абсолютно невозможно, магия хлещет отовсюду, переполняет всё. Как тут уснёшь? Я играю на варгане, мне очень круто. Очень круто в квартире одному... только я ничего не могу найти. Чтобы найти мобильник, лежащий на подоконнике, приходится послать себе смс из интернета... У меня же есть городской, мог бы позвонить. Но, проклятье, это просто не доходит. Видимо потому, что я не люблю звонки с городского от незнакомых людей. Сто пудов. Смотрю не себя в зеркало - "Кто это?". Человек явно похож лицом на всех моих родственников, но совершенно не знаком...
Пять утра, мы все пытаемся заснуть, потому что надоело... Квартира снова заполнена светом... И снова кажется, что это уже не квартира, а "ячейка для складирования человека", душная и тесная...Кто-то на улице уже начал что-то пилить или сверлить, что за жесть! К тому же адский мусоровоз с диким скрежетом собирает свою гнилую жатву. На все лады распевают птицы, ворона каркает с чувством, с толком, с расстановкой. Я уверен - она что-то мне говорит, но я не понимаю её речь... И ещё меня охватывает совершенно мерзкое чувство... жарко... холодно... под кожей рук пробегает холодное покалывание, потом горячее, словно кто-то колет тысячей маленьких иголочек изнутри наружу, это чувство неотвязно преследует меня, пока я не погружаюсь в сон...