Итак, дорогие друзья, стояла осень года одна тысяча девятьсот девяносто девятого Нашей Эры (это от Рождества Христова по-новому). Октябрь, девятое число, суббота.

Если кто позабыл, день этот в истории отмечен тем, что одно лысое мудило ввело в многолетний запой практически всё население нашей недавно пережившей девальвацию Родины. Но это было потом, а пока я намеревался хорошенько расслабиться в честь окончания полной стрессов, побед и поражений недели.

У вас наверное возникнет вопрос - отчего так некошерно, в субботу? А это оттого, что занесла меня судьбинушка в те времена слегка поучиться. Решил, что западло правильному пацану в наше время без высшего образования ходить. Учился не сильно напряжённо, на т.н. "вечернем". По факту было две пары в среду и восемь в субботу. Вот в одну из суббот и решили мы с верным товарищем вкусить студенческих радостей и слегка накатить.

Сидим мы, значит, культурно. Пьём водку, запиваем пивом, закусываем всяким горячим и не очень, вдруг хуяк - звонок на мобилу. От благоверной. "Будь ты проклят, Билайн", - пронеслось в башке, однако, делать нечего, звонок прошёл - должен взять.

Благоверная не стала развивать разговор на тему "где ты, падла, шляешься", а перешла сразу к дела. "Короче, милый", - говорит, - "подогнали мне тут пару контрамарок. На вечернюю оперу в самом что ни на есть Большом театре. Делай, что хочешь, но чтобы в (забыл во сколько) был у третьей колонны с начищенными ботинками и явными признаки трезвого состояния".

Пригорюнился я было, да делать нечего. Матриархат - не хрен собачий. Глотнул пива, заказал бадью кофия и пачку активированного угля. В общем, прибыл в назначенное место вовремя и в приличном виде.

Надо сказать, что как и положено настоящему быдлу, к операм (в искусственном плане) я нежных чувств совсем не питал, а строго наооборот - уважал где нормально и интересно говорят. Плюс, про сквер у Большого нехорошие слухи ходили. Плюс, вечером очередное поколение наших ходоков по полю собиралось в очередной раз пробиться на очередной летний футбольный праздник. Птенцы Олех Иваныча героически преодолевали геморрой выращенный Анатолий Фёдырычем.

Заходим мы в театр, сдаём верхнюю одежду, покупаем программку. "Ебать-колотить, как попал-то", - подумал. Спектакль "Борис Годунов", 4 (четыре!!!) часа чистого времени. Слава богу, пообещали разбить то ли на два, то ли на три периода. С перерывами, соответственно.

Поднимаемся на верхотуру (контрамарки всё же), подходим к контролёру. "Велком", - говорит контролёр. "Заходите, люди добрые да вставайте по стеночке, ибо мест сидячих вам, как нищебродам с контрамарками, не положено". Вот те на, думаю. Мало того, что курить нельзя и пиво пронести не дали, так и стоять ещё. Совсем расстроенный захожу, а там, неожиданно, через плюшевый заборчик - совершенно пустая ложа!!! Ловко перелезаем, садимся в кресла, вещмешок кидаю в ноги. Ну, понеслсь!!!

Смотрим уже долго. На сцене что-то орут, задница от долгого сидения затекла, курить охота и вообще. От нечего делать беру бинокль, начинаю обозревать окрестности. Добрался до оркестровой ямы, гляжу - а там шевеление нездоровое какое-то. Кто-то, не занятый пиликаньем, пальцами радостно что-то другим показывает. "Это ж один-ноль, ёпта!", - соображаю. Забили горемыки наши незалежным!!!

(Да-да, дорогие дети, вот так мы мучались без айфонов тогда)

Вечер перестал быть томным. Бинокль реквизировал, слежу за ямой.

Проходит время. В яму заваливает кто-то из под трибун. С кислой рожей. Начинает показывать жестами каких там, под трибунами, дебилов в телевизоре показывают. Ну всё, думаю, сравняли бандеровцы, хана нам. Угадал, что характерно, так до конца футбола и просидели эти, со скрипками, в грустном молчании.

На сцене орать закончили, просыпаюсь, выходим. "Знаешь что, дорогая", - говорю я. "А давай-ка по случаю субботы где-нибудь забудемся в пьяном угаре". Не встретив возражений, запрыгиваем в такси для помчать навстречу ночным приключениям.

"Слушай, братишка", - спрашиваю извозчика, - "а не в курсе, футбол чем закончился?". "Один-один", - отвечает.

Вот она, думаю, великая сила искусства.