Метель… тучи снега забиваются во все щели домов и неприкрытых капюшонов. Слой за слоем пушистая вата укрывает голую землю скрывая под собой весь мусор, что собрался за осень, опавшие листья, какие-то бумажки, и накрывает тёплым одеялом голые деревья. Словно древнее заклинание укутывает целые города в зимнюю одежду и наводит дремоту на каждого зеваку который попался в сети вечного танца снежинок. И ты засыпаешь... тебя укутывает тёплым пледом рутина событий, а вечером убаюкивает красивая сказка о светлом будущем. В камине потрескивает огонь эмоций, который ты время от времени подкармливаешь жертвами обстоятельств, или случайной любовью. А на утро, когда огонь погаснет, ты раздуваешь его снова из угольков мечты и надежды, и в доме твоей жизни вновь горит огонь. Ты кутаешься в мудрость, надеваешь на голову опыт, и на руки натягиваешь чёрствость, что бы не дай бог не обжечься. А на улице всё падает и падает снег, красивый, пушистый, такой же беззаботный как ты. Проходят дни, месяц, потихоньку ты втягиваешься в ритм, послеобеденный сон о красоте, и о вечном, вечерняя книга «О прошлом» и субботние посиделки в любимом баре с другом. А снег всё идёт… и каждый вечер ты смотришь на эти прекрасные хрусталики, и находишь в эх отражении блаженство и вечность… Всё идеально красивое будет жить вечно… твоё оправдание времени. Но утром ты просыпаешь от странного чувства, чувства, что перевернул твой мир. Всё внутри кричит «Перемены…перемены…ПЕРЕМЕНЫ!» и в холодном поту ты скидываешь плед, который поела моль за то время пока ты спал, в камине потух огонь, а угли затушили слёзы тех, кого ты обманул, кого ты покинул… Ты кидаешься к окну, а там лишь туман, серый, вязкий как болотная жижа, он укутал дома , и плавно подбирается к тебе. Ты бежишь на улицу, забыв про мудрость и ум, и оставив чёрствость на полочке,… Ты выбегаешь из парадного и!... и там твой вечный снег топчут другие, то, что было красивым – стало чёрно-золистым, то, что было вечным, сожрало время. И ты понимаешь, что всё не так, тебя обжигает ненавистный снег, который радовал тебя каждый вечер своим танцем, без разума тебя уносит случайным порывом безумия, а оставленная дома мудрость заставляет тебя не думать, что будет дальше. Ты падаешь на колени перед судьбой и молишь о прощение, просишь, что бы она дала еще один шанс!..
…Ты бредёшь по дороге изрезанной следами от шин, один, не зная, что делать дальше. Пролетавшая сверху птица увидела силуэт, что шагал в некуда по чёрному асфальту, а по бокам шли белые полосы снега.