Ко мне недавно Пушкин заходил.
Сказал, что мне таланта не хватает.
Пришел, расселся, выпить попросил.
Ну я налил, авось его спиртное вдохнавляет,
Надеясь что смогу подслушать рифмы слог,
И выдать за свое когда он уберется.
И он сидел и пил и говорил,
Про то как молод был
И как страдал и как любил.
Про ненависть и про любовь
И как кипит от страсти кровь.
Про подлости и про обманы
И про закрывшиеся раны.
Я слушал все надеясь ритм поймать,
Потом затосковал и стал дремать.
...............................................
Когда проснулся с дрожью по спине
И четко слыша колокольный звон
Второй стакан стоящий на столе -
Поведал мне, что Пушкин был не сон.