мания величия - как любимые штанцы - спасение от житейских бед.

иногда это необходимо, вспомить, что ты не хуйня какая-нить, а о-го-го - венец творения.
иногда надо отбросить весь этот ад корректности и здравого смысла, все эти рефлексии, эту трусливую лажу "ой, что вы-что вы, я просто покурю и уйду".

Я - ссыкло по жизни. Самое настоящее, как низнаю что... Начнись война - я продам свой автомат врагу и поеду пить кофе в Парижах, понимаете? Я, как ебаная Коко Шанель закручу с фрицем, я свалю с Амэрику, в Новую Зеландию, я буду горячо и истово любить Родину - но только там, где для меня не будем ровным счетом ни-ка-кой опасности!

Самое настоящее ссыкливое ссыкло.
Из тех, кто никогда не будет крутить романов с роковыми красавцами, если нет 100% гарантии - кросавец готов отрубить себе руку за щасте менять мне пепельницы и носить кофе.

Из тех, кто никогда не попрется на вечеринку, имея хоть какие-то сомнения в том, что на этой вечеринке меня ждут с нетерпением.

Из тех, кто лучше поспит, чем заведет унылый разговор "о намерениях".

Из тех, кто, как в "статском советнике" - взглянет через лорнетку на кучу, пардон, дерьма - и обойдет, боясь замарать штиблеты.

Унылый антилегент в пальте, чилавег, которому легче встать и уйти, чем сидеть и бороться.

Самое что ни на есть закомплексованное ссыкливое ссыкло - из тех, кто находят себе маленькую отдушину, в творчестве ли, в семье ли, в дружбе - и сублимирует, сублимирует, сублимирует весь жар несостоявшихся подвигов и поступков.

Но бывает момэнт, где-то в перерывах между паническими атаками, когда понимаешь, что так больше нельзя, невозможно, бессмысленно и очень, очень бесчеловечно - ссать и бояться собственной тени.

Я это к тому, что к черту ебаную брошь со стразами, к черту сапоги за 250 доллеров, к черту вот эти гуманитарные конплексы!!

Покрашусь в красный, накуплю платьев в пол - и свалю в Питер.

(в Казань не звать, это совсем другое)