В пятом часу они шли по одной из его любимых дорог. Такой знакомой, такой родной. Он шел рядом с остальными, но был погружен в свои мысли. Ностальгия по тому, чего никогда не было охватила его всего. Вдох. Запах одновременно знакомый и совершенно другой. Утренний туман придавал ему особенный оттенок. Выдох и он закрыл глаза. Наверное, он мог пройти по этой изгибающейся вниз дороге, слабо освещаемой яркими фонарями порта, с повязкой на глазах. Он помнил, что здесь он много смеялся, но от этого становилось грустно. Громкие реплики и смешки рядом только усиливали какое-ту непонятную, навеянную тоску. «А здесь хорошо. И, пожалуй, красиво». Это мысль постоянно проносится в его мозгу, когда он смотрит на портовую стоянку для импортированных машин и дальше – на Золотой Рог через черный чугунный (как он думал) забор. Дорога идет все ниже. Вот еще один знакомый запах - железной дороги. Здесь он обычно останавливался, чтобы попрощаться со своей спутницей...
Всем этим ему хотело поделиться с людьми рядом. Но они были слишком увлечены другим... Улыбнувшись, он присоединился к ним, совершенно забыв о пятиминутной нахлынувшей на него сюрреалистичности