—1—
Некоторое время я дивился этой истине и перекатывал её в уме как янтарную горошину на языке, но время шло, а истина никак не открывала свои перспективы. Я выплюнул её и постарался забыть. Оставил на тумбочке, как забавное напоминание о юношеской наивности.
Вскоре пришло понимание довольно простой истины. Независимо от того, есть у моей жизни смысл или нет, существует особый механизм, непрестанно вызывающий тупое желание жить. Просто дышать. Неважно где, неважно как, но только быть. Этот механизм заставляет лихорадочно нашаривать выход, придумывать способы, искать лазейки.
Так во мне боролись две странных силы: честолюбие и инстинкт выживания. Словно выпустив последний воздух, я вдруг успокоился.
Меня всегда увлекали книги о путешествиях. Будь у меня хоть один шанс попасть в Африку, я, возможно, стал бы прославленным путешественником, как Индиана Джонс.
Проблема людей в том, что теперь им частенько нечего делать. Мир год от года становится все скучнее. Это грустно, но так оно и есть.
Я никогда раньше ничего не писал, а одно время совершенно серьёзно гордился, что не прочитал ни одной книги, но, всё в жизни бывает в первый раз. В конечном счете, это кажется мне гораздо более простым делом, чем проткнуть себе пупок, водить шатл или ковать наконечники для стрел.
В книгах любят описывать. Собственно, как я понимаю, их для того и пишут. Описывают все: внешний вид героев, их дома, машины, отношения, мысли и, в конечном счете, подводят это все к логическому концу. В современной литературе чаще не подводят, что оставляет осадок недосказанности и естественной бесконечности, с которой мы имеем дело каждый божий день.