- Ты читаешь меня как книгу. -- она сказала это с улыбкой, за которой пряталось отчаяние.

Она боялась.

- Да я люблю читать. Тебя читать люблю больше всего. - я попытался ответить честно.

Улыбнулся. Обнял. Заглянул в глаза, но там все так же жил страх.

- А что будет когда ты меня прочитаешь до конца?

- Хм... Книги которые я люблю, я перечитываю бесконечно долго.

Но и это не показалось ей обнадеживающим.

- А вдруг я тебе не понравлюсь?

- Как это?

- Ну сюжет тупой, герои слабые, композиция неудачная...

- Тот, кто написал тебя был несомненно гением.