«Лучший друг – почти подруга» -- так говорила Светка. И хохотала над нами. А мы смущенно улыбались. Уже восемь лет её нет на этой планете. Встретив второе тысячелетие, умерла от чьих-то рук. Ей отрезали пальцы и сбросили в Ангару. Весной нашли тело. Уже давно я пытаюсь написать о ней, но лишь бледный призрак проскальзывает в отдельных текстах. Ничего более оформленного так и не родилось. Может быть, я слишком плохо её знал.

- Ты знаешь, а я полюбил. – говорю я ему. Чувствую, как он пыхтит и непонимающе вглядывается в окно аськи за пять тысяч километров от меня. Это мой друг. Тот, который почти подруга. J Он всегда так реагирует, когда я делаю что-то неразумное. Как будто только ему можно было жить как попало. Помню как пьяный, исцарапанный в душевных и физических драках, он приходил ко мне с полтора-литровой бутылкой пива, чтобы наконец распутать вконец запутанную жизнь. Я садил его на кухне, кормил и поил горячим чаем, не прекращая промывать затуманенные мозги. Говорил, говорил, а он слушал, кивал... Он всегда считал меня самым умным. За советом шел. А мне казалось, что я и правда умен, но что-то тогда ускользало от меня. Быть может то, что жизнь не может подчиняться лишь прямым линиям логики. А теперь впору ему распутывать мои узелки. Только вот хочу ли я. Да, братишка, ко мне все приходит с некоторым опозданием. Да, дружище, я начал чудить, когда ты уже заматерел и остепенился. Теперь ты учишь меня как жить, а я лишь рассеянно киваю. Жаль только, что пива нет… и горячего чая… и старше мы все, а времени для маневров все меньше. Давно уже пора выбрать путь. Давно уже пора успокоится и сделать ставки и без всякого напряжения, а так, вполглаза, за бокалом вина, следить как белый шарик на рулетке судьбы все выбирает на какое число ему лечь. Красное или черное. Ставки сделаны, господа. Но не мои. Рука с фишками застыла над сукном. Я все ещё о чем-то думаю. Я все ещё на что-то надеюсь. Обмануть судьбу не выйдет, но ведь рискнуть можно!?