Тут давеча Полина сказала мне, что от поста к посту растет моя экспрессивность. Очень_Классная_Девушка сказала, что я матершинник и уже пора меня цензурить. Да, отвечаю я, вы правы. Чем дальше тем все больше я устаю от собственной нормальности. И разные едкие словечки копятся внутри меня. Каждый день утром и вечером я поднимаюсь и спускаюсь на лифте. Каждый день я смотрю в зеркала установленные внутри него. Их там три. И в каждом из них отражается такой вот симпатичный молодой человек, который день ото дня сильно не меняется. Ну разве что с каждым днем он становится все более и более помятым. Как лист бумаги, который вначале скомкали, а потом разравняли на коленке. И с каждым днем лист все тот же, а следы от комкания все глубже, но мало кто это замечает, кроме, конечно же, меня. И вот смотря на свое отражение, я всегда удивляюсь тотму, как мало видно в нем того, что происходит внутри меня. Ничего практически не видно. А внутри буря. Не знаю кто её поднял и зачем она вообще нужна -- она есть как данность. И я пытаюсь жить с ней, привыкать. Только засыпая, пугливо думаю, неужели она продлится всю жизнь. И вот смотрю я на себя и понимаю, что внешне это только манекен, а раз так, то внутри других людей наверное тоже бушуют бури, о причинах и целях которых они не знают. И думая обо всем этом понимаю, что мир слишком безграничен. Его нельзя втиснуть в рамки даже одной вечности.