Я абсолютно не воспринимаю праздник первомая. И в советское время я не больно понимал что значит праздник мира и труда... А теперь уж тем более. Я доже неоднократно переспрашивал в ответ на слова "с праздником" - с каким? И в семье нашей никто никого не поздравляет - потому что не помним. Пошли на кладбище, погода не самая плохая и день выходной...
Ниже - отчет.
Для меня наше городское кладбище это место родное, знакомое с детство, исхоженное вдоль и поперек. Бабушка торговала здесь самодельными цветами на все церковные и советские праздники, а я ей помогал. Когда мне надоедала торговать я отпрашивался на кладбище, добегал до могил родственников, до каких то памятных мне мест, до воинских кладбищ. У нас в Самаре большинство кладбищ лесные. К этому привыкаешь. Горизонта не видно, глаза упираются в стену деревьев между которыми рассыпаны разноцветные металические пирамидки, каменные обелиски и кресты каких то причудливых форм сваренные из круглых труб. Вот как примерно это выглядит:
Это не всегда удобно. С деревьев падают крупные и мелкие сучья, и если могилку долго не посещают она полностью завалена этим древсеным мусором. Падают и целые деревья, поэтому к некоторым могилкам - просто не пройти. И вот решили так кладбище благоустроить, и деревья вырубить, по крайней мере на самых таких необходимых местах. Теперь это выглядит немного жутковато и непривычно. Вот так:
Кладбище стало совсем неживым.
Мы как всегда первой посещаем бабушку. Ту самую бабушку, которая торговала цветами. Так вышло, что она лежит одна. Она хотле с дедом, даже имитировала ухоженную могилку рядом с ним, насыпала холмик и воткнула крест на незанятую землю. Но когда ее хоронили там стояли грунтовые воды... И так и остался тот крест и холмик, ничейный, незанятый. Бабушка вообще много говорила про похороны.. Это было привычно и воспринималось нами без всяких эмоций. Поэтому наверное мне странно - почему никто не хочет разговаривать о смерти? Это же обыкновенно и нормально. Но ничего не сбылось из того что бабушка загадывала. Она любила скрипку и просила чтобы на ее похоронах играл Реквием Моцарта.. Она не знала как он называется, помнила только как выглядит пластинка, и многократно просила меня об этом. Но я , конечно не решился. С могилкой вот промахнулась.. И очень хотела, чтобы могила была вся-вся заросшая всякой травой, не разрешала выдергивать ни один сорняк.. Ничего не растет на бабушкиной могиле. Вот она:
Потом, совсем близко, могила дедушки и моей сестры, Верочки, которая погибла в год моего рождения. Я вобщем то живу вместо нее. Тоже такая насмешка судьбы. Ну да я как то писал об этом.. Я не видел сестры, но помню деда. Какие то люди разбили его фотографию, видимо из-за нерусской фамилии. Но так то Френкель Эдуард Сергеевич был русским наверное. Раньше мы ходили только на эту могилу, тогда бабушка и все остальные родственники были живы.. А сейчас всех и не успеваем обойти - только родных. Наши близкие друзья - мои и мамы уже не дожидаются нас. Вот она, эта первая могилка, где я маленьким мальчикам жевал куличи и конфеты, смотрел на знакомого деда и незнакомую сестренку, на могиле которой так ужасно и подолгу плакала мама...
Потом мы идем к акрополю Горбуновых, довольно долгой дорогой. Там много поворотов и легко заблудиться среди деревьев и крашенных пирамидок. И есть ориентиры, могила погибшего мотоциклиста, мастера спорта, какого то врача с еврейской фамилией и конечно же экипаж самолета, разбившийся давным давно в нашем аэропорту. Так вышло, что мой дядя, папин брат, хоронил их. Это было первым его заданием, когда он устроился в гражданскую авиацию.. И теперь мы идем к дяде чере этих летчиков. Вот они.
И вот Горбуновы. Наши могилки не очень просто найти. Но в этот раз страшно и больно среди кладбищенской пестроты читаются Черные буквы - Горбунов Владимир Петрович. И я лезу напрямик, через кусты. Больно и тяжело смотреть на дурацкий венок с написью "от дочери и сына" - я вообще его не видел.. На папину фотографию - он на ней моложе меня теперешнего...
Между памятником бабушки и дедушки и папиным крестом, на заднем плане два креста. Большой ржавый - прадеда, Андрея Трофимовича Горбунова. Рядом с ним, левее, прабабушки, Ксении. Маленький, синий деревянный крест. Она его сделала сама. Горбунову традиционно староверами заволжскими были. Помните книги Маельникова-Печерского "В лесах" и "На горах"?? Вот мои предки описаны в первой части - "В лесах".
Могилы как люди. Есть загадочные, есть знаменитые, есть пышные, заброшенные. Я не догадался сфотографировать скромный памятник вестры Куйбышева, именем которого большую часть ХХ века назывался наш город. Памятник красного командира Щорса. Воинское кладбище - у нас был крупный госпиталь во время войны.. Генеральскую аллею... Огромный памятник черного мрамора, с парем лет 20ти с небольшим, в тренировочном костюме и в кепке.. Не фотографировал памятники своих друзей - я не успел навестить их в этот раз..
Вот набрели с Гришей на непонятную могилу. Две семьи и какой то памятник - иностранные имена, без фамилий. Везде какие то гербы..
А вот могила - наше будущее. придет время и память о нас сотрется, и никто не вспомнит что мы здесь были. Ведь умерших в тысячи раз больше, чем живых. И мы примкнем к этому забытому, безымянному племени.
Старая, самодельная деревянная пирамидка.. Не имени, ни года.. обгорела..