Я строю иллюзии, чтобы потом рушить их и все больше разочаровываться в мире. Я создана златом и пылью, тьмой и светом, душою и плотью, огнем и водой, не ищу понимания у поглощенных рутиной. Есть то, что зовут свободой и одиночеством одновременно. И это ощущение знакомо до боли. Мне гложет сердце мысль о вечном. И, кажется, оно уже почти истощено и лишено алой жидкости, именуемой кровью. Теперь это всего лишь жалкий комочек мышц, устало сокращающийся для того, чтобы продолжить мою жизнь и надежду на лучшее.
О да, верно сказано: «Надежда умирает последней…». Но кто ответит на вопрос, что делать, когда вера в лучшее уже не воскреснет, а ты все еще жива? Хочется раствориться в тьме ночей, лишиться плоти и стать несмолкающим голосом, который поет молитву и оду о жестокости мира и любви. Но я противлюсь этому искушению и встаю с коленей. Мои руки сбиты в кровь, а ноги испещрены ранами от осколков. Каждый шаг причиняет неимоверную боль. Ах какой пустяк…Пусть жжет мои ссадины и синяки, я не остановлюсь. Скрепя сердце и кривясь в улыбке, я держу себя в руках.