О да, детка, Да!! Рухни на эти простыни, которые, кажется, еще помнят сплетение ваших тел. Рыдай, все равно уже ничего не изменишь.
Ты даже из пальца уже почти неделю занозу вытащить не можешь. А он чуть больше. И он не в легкодоступной руке. А где-то в сердце.
Он тихонько одевается, а ты лежишь, уткнувшись слезящимся лицом в подушку и не понимаешь. И пытаешься успокоить себя тем, что знания не приходят пока до них не дорастешь. И клянешь себя за постоянную слабость.
И он так нелепо обнимает тебя и чмокает в щеку с такой неохотой на лице, будто это не вы только что...
А потом хлопнет дверь. Ты же знаешь, что хлопнет. Он не умеет закрывать ее тихо, хотя ты столько раз просила.
И ты останешься один на один с этими липовыми страхами, которые сама для себя выдумала, с тупой занозой в сердце и залитыми слезами и вашей "любовью" простынями.
Потом натянешь чью-то давно забытую у тебя рубашку, пойдешь на кухню и сваришь себе неприятно горького кофе. Который ты так и не научилась любить.
Сядешь на стол, чего он тебе никогда не позволял, позвонишь лучшей подруге , которая за 1000 км от тебя, скажешь, что абсолютно счастлива, довольна жизнью, и вообще у тебя "Любоф".
А потом будет просто утро. Тихое, солнечное, автобусное. А потом еще. И еще... Будет повторено многое.
Только он не повторится.