Скрип. жуткий скрип качелей на темной, пустой улице. молчаливые окна. тревожный шелест листьев, черт знает откуда взявшихся в начале весны... только великой музыки Заволоки не хватает. Темное, глубокое небо. тени, бегающие по земле. раздваивающиеся, чужие тени. мигание фонаря.. скрип, тоскливый скрип не смазанных качелей. выходишь из двора. попадаешь к бару "Лабиринт", возле которого вечно трутся пьяные скины. стараешься сделаться как можно незаметнее. шелест шин подъезжающей машины. тревожный свет фар... опять тени, мечущиеся по земле, по грязному, заплеванному асфальту. Шорохи полиэтиленовых пакетов, развешанных. словно елочные украшения по деревьям. Резкое движение в одном из немногих горящих окон-задернули штору и отошли от окна... Не покидающее чувство тревоги, чего-то неизбежного, страх неизвестности..

Таким есть мой путь вечером домой два раза в неделю...