В комнате ночь. Вечная ночь. Плотный плакат с изображением Игги Попа возносится над моим братом, который сидит около окна с гитарой. Шепот.

Холодные руки, плотно сжимают сердца...
Пустые звуки, убивают любви голоса...

Я вижу всё это, сидя в уютном кресле. В руках блокнот. Я все ещё пишу, но мысли мои ветают где-то рядом с братом и телеком, по которому Багс Банни как обычно измывается над охотником. Я знаю, что вскоре, я зачеркну все что написал за эти 20 минут отвлечения, вырву листы или оставлю, но никогда их не буду перечитывать. Я посмотрел на время. 18-30. Лето, а значит ещё светло, но у нас в команте вечная ночь. Как призрак, наша квартира здесь, но для всех она лишь темное пятно.

Искрам никогда не дано долететь до неба...
И небо шепчет одно "никто никогда здесь не был"...

Он не парится, он поет и ему грустно. Потому что для таких песен нужна грусть. А что в голове у меня. Разве я совершил ошибку или...я толком сам не разобрался. Мои мысли опять со мной. Что ж...продолжим: "Я никогда на делил жизнь на этапы..."