Что я делаю? Собралась написать что-нибудь… Пишу: «небо цвета гематомы такое, что даже макияж из перистых облаков не помогает. Подиум для солнца не готов. В холодных зимних лужах остывает вместе с белыми снежинками сердце. Скоро придет время, и муссоны остриженных полуседых волос обильными хлопьями покроют землю в очередной раз, пусть и весной… Я погружаюсь на дно широкой ручки, растворяюсь в её чернилах, - и вот он «Я» на бумаге. Гляжу на себя в отчаянно откровенное зеркало белого листа и не вижу там ничего, кроме пустоты фантазии.

В дальнем бункере мозга матадор отстукивает своё последнее фламенко. Зрители с трудом сдерживают прилив слез к черным лунным зрачков. Слез все больше и больше, и дамбы воли не выдерживают. Из глаз вымывается белок, который окропляет щеки. На затухающих качелях воздуха из рук матадора мягко опускается на песок арены алая бычья мантия. Выглаженные пряди волос брызнули ему на щеки и глаза. Слышно шуршание облаков, поглощаемых (всасываемых) горизонтом. Там, где заканчиваются небо и земля, они обрываются водопадом пустоту»

Я закончила…

*

сегодня на редкость бездарный день. Солнце нет ни снаружи, ни внутри. Только слой серой краски. Грустные мысли. Молчит телефон. Бывают такие дни… Мне страшно в них находиться, потому что уже устаешь во что-то верить. Мне подарят валентинку?